Festa della mamma.

Poco fa ero con un’amica, madre di Rebecca, la sua bambina di 4 anni. Mi dice che sua figlia è in attesa da ben due settimane di leggerle una poesia per questo giorno speciale, è in attesa di vederla e di abbracciarla, di darle il suo segno d’amore.

La madre, infatti, è il primo oggetto d’amore quando nasciamo, è lei che ci insegna, insieme alla presenza dell’altro, indirettamente, che cos’è l’amore, come si ama, il contatto sessuale attraverso l’atto della suzione, che non solo è fonte di vita, ma anche di desiderio.

Il desiderio della madre, quello che prova quella bambina che aspetta di leggere la sua poesia, è desiderio di vita, è quella che ha dato a noi la madre e si imprime in noi e con noi che siamo il segno di un’unione nel mondo.

Il bambino dunque, come disse Massimo Recalcati ad un convegno a cui ho partecipato recentemente, vuole il segno, il segno che è insostituibile, il segno del riconoscimento da parte del genitore, che disegna nell’aria, tramite la parola, il nome del figlio. Riempie, dunque, il vuoto dello spazio con il nostro nome, che racchiude un’esistenza in essere, un’esistenza in atto.

Ed eccoci qua. Siamo pronti.

Lo zaino è pieno di tutti i ricordi del nostro passato: le nostre esperienze, le nostre conoscenze, le nostre emozioni. Tutto ciò che ci ha resi noi è li, ammassato. Forse abbiamo dimenticato qualcosa, forse abbiamo esagerato e ci siamo resi conto che c’era qualcosa che avremmo potuto lasciare andare. Ma ora è troppo tardi, siamo all’imbarco, il bagaglio è pesante e la schiena ingobbita dal peso del tempo. Non vediamo l’ora di arrivare a destinazione, posarlo e aprirlo per svuotarlo con tutta quella calma che non abbiamo avuto nel riempirlo.